Sexta-Feira 13

- Não sou supersticioso – dizia. Mas nas sextas-feiras 13 fazia o seguinte: não saía de casa. Entende?

- Vamos que me acontece alguma coisa. Aí eu fico supersticioso.

Para proteger seu racionalismo, não se expunha. Não saía de casa. Não saía nem da cama.

- Telefona para o trabalho. Diz que eu estou gripado.

A mãe ia telefonar.

- E mãe…

- O quê?

- Me traz o café na cama?

A mãe trazia.

Ontem ele pediu para a mãe telefonar. Em vez de gripe, para não desconfiarem, mandou dizer que tinha torcido o pé. No escritório as pessoas comentaram:

- Já notaram? Toda sexta-feira 13 acontece alguma coisa com ele.

- Que azar!

Tomou café, almoçou e jantou na cama. Só levantou duas ou três vezes para ir ao banheiro – com muito cuidado. Dormiu um pouco. Leu um pouco, nada muito arriscado. Só quando o velho relógio da sala, o que imitava o Big Ben, tocou meia-noite ele se levantou, escovou os dentes, tomou banho e se arrumou para sair.

- Onde é que tu vai? – perguntou a mãe.

- Pra vida, coroa. Pra vida.

Encontrou com a turma no bar. Durante a conversa, um dos amigos comentou:

- Ganhamos uma hora de existência.

E o outro comentou:

- Ganhamos, não. Recuperamos. Ele não entendia nada.

- Como? O quê? Que história é essa?

- Acabou o horário de verão. Todos os relógios atrasaram uma hora.

- Quer dizer que ainda é sexta-feira 13?

Um amigo olhou o relógio.

- Por mais… vinte e dois minutos.

Ele saiu correndo do bar. Precisava voltar para casa. Precisava voltar para a…

 Desapareceu num bueiro.

(“Sexta-feira 13” - Luís Fernando Veríssimo)